Hoy, a eso de las tres de la tarde, tras haber estado a un tris de quebrar las líneas de mi frente o estampar la misma contra el muro más cercano, he decidido mandar a paseo las siete hojas que había escrito de un trabajo para el doctorado. Por supuesto, no es que las haya destruido ni quemado: nunca he sido una persona pasional, y creo que es demasiado tarde para empezar a serlo; máxime cuando para llevar a cabo tal heroicidad, me vería obligado a prender fuego al ordenador o a tirarlo por la ventana (aunque vivo en un primero y es más que probable que sobreviviese). Y tal como está la vida, mejor es pensárselo dos veces antes de dejarse llevar por el arrebato poético. Lo único que hecho, pues, ha sido abrir un nuevo documento de Word totalmente en blanco y, con una paciencia que pretende ser infinita, dar nuevo comienzo al ensayo. A veces ocurren estas cosas: de repente uno se siente contra las cuerdas, agobiado por el berenjenal en el que, sin comerlo ni beberlo, ha desembocado y sin idea de la dirección que tomar, y lo mejor que se puede hacer es mirar cara a cara al conflicto, agarrarse bien los machos y embestir cual bestia peluda, sin miedo a la caída ni remordimientos por lo que se deja atrás. Esperemos que haya sido el movimiento acertado.

Por lo demás, ha sido un día bastante apacible. Después de pasar tres horas seguidas sentado frente al ordenador, medio enterrado bajo una maraña de papeles, tecleando el trabajo, frunciendo el ceño con saña o rascándome en lugares poco aconsejables, me he enfundado la pelliza y, sin dar demasiadas explicaciones a mis compañeros de piso, he salido a ver mundo. El difunto bichopalo, cuyo espíritu aún se deja ver de cuando en cuando en diferentes ámbitos (aunque siempre de noche), se encontraba por el centro de la urbe, acompañado de dos amigos que han venido a hacerle una visita de la kafkiana Chequia, y también de la inefable Violeta, a quien, en los últimos días, ya veo hasta en el fregadero, pero cuya presencia siempre es motivo de alegría. Los cinco, pues, hemos caminado hasta desembocar en Lavapiés e introducirnos en una tetería libanesa, donde nos ha atendido un camarero con pinta de jamaicano que, por su dominio del español, no debía de tener demasiado contacto con el mundo exterior. Allí la conversación se ha desarrollado entre el idioma patrio, el italiano y el inglés, sin llegar a alcanzar un buen nivel de comprensión en ninguna de las tres lenguas, pero llenando los momentos de silencio con sorbos de té y mordiscos a comida ajena. La velada, pese a todo, ha sido deliciosa y, pese a terminar de manera abrupta y poco espectacular (considerando, sobre todo, los rosarios de la aurora que han llegado, en ocasiones, a organizarse), aún quedan días y la cosa promete.

Y ahora me voy ya para la cama, que estoy cansado y casi no sé lo que digo. Mañana, además, me toca madrugar como buen doctorando como -cada día me convenzo más y más- soy. Os dejo con que los cuadros de M. C. Escher más me gustaron de la exposición a la que fui ayer. Agur, gañanes.